Curaçao, le souriceau qui poaime

Mots de papier

La semaine dernière (ou était-ce celle d'avant ?), je rentre dans le rer A direction ma banlieue.

La dernière place libre, je m'assoie, relève la tête en entendant un bruit de papier froissé. Assis face à moi un sexagénaire japonais tranforme des prospectus en animaux de papier.

Je sors du papier de mon sac. Je plie. Un petit cochon. Parfois je le regarde et nous nous sourions.

Tout doucement, il pose sur le rebord de la fenêtre un oiseau, une poule, un porc, une grue… Ses poches sont sans fond.

Un à un, il pousse les origami vers moi, jusqu'à ce que je les prenne.

À mon tour, je dépose en offrande mon petit cochon.

Bientôt il descend.

Bientôt le temps coule à nouveau.

Plus doux.